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Poemas a Madrid de 4 voces

PAZ Y BIEN
CON LA CELEBRACIÓN DEL 2 DE MAYO, (el gran día de Madrid) HAGO ESTA RECOPILACION DE POEMAS PARA QUE DISFRUTES DE UN MADRID DISTINTO:
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Duerme Magerit un sueño improbable
Las olas del mar rompen en las pesadillas
Y una marea de veneno besa los labios

Los vientos propicios despliegan los velámenes
Por las aguas del soñar
No aparecen las sendas
Que nos condujeron en los montes
A los dominios del oso y el miedo
La ciudad barrida por las llamas
Donde la música perdió sus notas de gris ceniza

Aquí olvidamos los despeñaderos y la sed
Abrimos los corazones a los versículos y las promesas
La expansión con sangre del innombrable
Nos alzamos para otear como las águilas

Somos el linaje de los pastores y guerreros
Cultivamos los frutos de una raza que olvidó
Las orillas del mar y la arena
         MIGUEL ÁNGEL CERVANTES ALMODÓVAR

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A Madrid.
Este domingo de reconciliación y desagüe,
de desarme,
esta tregua momentánea de recuento
y disuasión...
que no sirva de precedente.
Es verdad que estabas
más guapa que nunca,
con tu tráfico, tus lucecitas de navidad
encendidas desde agosto,
tu amanecer
tremendamente adictivo
por su naranja
y la contaminación.
Te sienta bien la contaminación,
esa mañana te sentaba bien,
filtraba la luz como el papel cebolla
y ese amarillento nublado
también resaltaba
el azul de mis ojos.
Tus mañanas son como las mías,
con ese rastro de pintura negra en el contorno
y ese violeta de temprano, de ojeras,
por las secuelas de la noche
ajetreada.
¿Soy yo la que se parece a ti o eres tú,
que me has estado tentando hasta convertirme
en lo que tú querías?
Este saco de ojeras y de huesos
que vaga por tus cloacas esperando
que te dé por sacarme de ahí y
me pagues lo que me debes.
Se nota que no tienes ni puta idea
de donde vengo ,
se nota que no sabías quien era
hasta que me tragiste a tus cloacas,
si lo supieras
me habrías puesto en otro sitio.
Pero da igual.
Porque mi excentricidad era inapreciable
al lado de la tuya,
mi soberbia era una canica
al lado de la tuya,
y por eso siempre me sentí
cómoda bajo tu látigo,
porque mi locura y mi crueldad
pasaban desapercibidas
y en comparación
aquí yo era David
y tu Calígula.
Eres tan cínica,
eres tan jodidamente cínica
hija de puta que pareces el mismo Dios
te crees el mismo Dios verdad?
Pues he venido a darte de tu propia medicina.
Te crees que tu administras
y repartes, y partes la pana
pero se nota que no tenías ni idea
de quien era yo antes de traerme,
y eres tú la que se parece a mí,
la que ya quisieras parecerte
un poco a mí,
ya quisieras.
Este domingo has estado muy cerca.
Pero eso.
Que no sirva de precedente.
No pienso darte
un minuto

de descanso.

                                                                       GATA CATTANA

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Aquí, Madrid, mil novecientos
cincuenta y cuatro: un hombre solo.

Un hombre lleno de febrero,
ávido de domingos luminosos,
caminando hacia marzo paso a paso,
hacia el marzo del viento y de los rojos
horizontes -y la reciente primavera-
ya en la frontera del abril lluvioso...-

Aquí, Madrid, entre tranvías
y reflejos, un hombre: un hombre solo.

-Más tarde vendrá mayo y luego junio,
y después julio y, al final, agosto-.

Un hombre con un año para nada
delante de su hastío para todo.
ANGEL GONZÁLEZ

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MADRID
De Madrid al cielo, solo hay un paso: encontrarse
                                                               Albert War
Nací sin gracia,
por la vagina,
esa perenne sonrisa
escondida
bajo el vientre.
Nací sin pelo,
sigo sin pelo,
como cualquier galán
moderno que se precie.
Nací en el aire
enrarecido de Madrid,
desde la brisa,
tras el susurro
de la luna a medianoche.
Nací con ganas,
pero sin prisa,
sobre el asfalto
que mancha la ciudad
bajo los coches.
Vago soy,
y vago rumbo
en mi ciudad,
hacia lo nuevo,
me libero entre la urbe,
en cada bar donde tapeo,
el metro me da alas
(para beber)
mas por mucho que se anuncie
con él puede libar...
(pero no vuelo).

El miércoles, el eurodía,
durante la semana al Paseo,
(que el Prado siempre es gratis
para estudiantes no muy viejos);
con sus hermanos (Thyssen y Sofía)
el <<menage a trois>>
del <<art>> es puro deseo...
y el Patio traslada maravillas,
y el Círculo inscribe al triángulo
y sus Bellas Artes te elevan al cielo,
y en la Tabacalera puedes fumar (de to)
y cantar y actuar y plantar un huerto,
y en el Barrio de las Letras
y el vermú, cae la noche, sin velas
y deja versos en el suelo...

Y allí cerca, en calle Cruz
pásate por Jarra Cubatas,
que lo pone fácil Rafa,
y si estás por Lavapiés,
aguza el oído, mira bien,
quizás veas a Bolo,
en algún bar tomando un té,
y no estará solo,
que habrá tres, cuatro, cinco poetas
con él, siempre agradecidos
porque lo organiza todo.

Los búhos vuelan, desde Cibeles,
la ciudad no duerme (sólo sueña),
la gente ríe, se divierte, tararea...
crecen en la Plaza los calamares,
y eso que en Madrid no hay mares,
pero sí hay Mareas...
báñate, entre sus tapas,
entre los taburetes de madera
y toma un vino (no el Sol),
que los indignaos no tienen protección
(solar) y los rayos de la corrupción
escuecen, dejan marca y queman.
Madrileño, no madridista,
que un buen <<ista>> de Madrid
debe sentir como un Cristiano,
Urbano, como si fuera Papa,
ni urbanista ni ciudadano,
<<Peneadicto>> a Benedicto,
que no hace nada <<benne>>
salvo transportar un rebaño,
que arrasó esta villa (gratuitamente)
mientras pagan el metro los villanos...

Destiladora ciudad, trasnochadora,
capital de jamón, siesta y desastre,
patio de recreo de Europa;
quiero recorrer entera tu piel,
humana metrópoli, acariciarte
con mis pies. descubrirte,
mientras los años se hacen horas
y la gente de aquí vive joven,
y en la deshonra
de ser tildados <<los más vagos>>
(antes y ahora)
cuando hacemos el magno trabajo
de transformar las <<cosas>>
que vienen de otro país
(serias, aburridas, trabajadoras...)
y con un trocito de Madrid
convertirlas en Personas.
ALBERTO GUERRA OBISPO

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GRACIAS, Espero que estos poetas te hayan recolocado un poco más en ese Madrid que en algún momento hemos experimentado.
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Miguel Ángel Cervantes, mentor de escritura.
Miguel Ángel Cervantes Almodóvar
Miguel Ángel Cervantes Almodóvar

Poeta y mentor de personas creativas bloqueadas y escritores

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